воскресенье, 06 октября 2024
Твоё навязчивое бормотание сводит меня с ума. Морщусь, кривлю в кривой ухмылке рот, старательно не вслушиваюсь в перманентно изрекаемую ересь. Казалось бы, привык уже, ан нет – каждый раз, когда ты проявляешь себя в отчётливом звуке – вздрагиваю как в первый, а мир вокруг вдруг становится зыбко-вязким, абсолютно не настоящим.
читать дальшеТут должна быть шутка о том, что голоса в голове советуют мне чаще заглядывать к психиатру, но, если быть честным, этот advice я чаще слышу от Клары. Она мне, пожалуй, нравится. Вся, кроме имени. Имя сбежавшее из скороговорки, неуклюжее, несуразное. Первый раз я его повстречал в дилогии Торина, второй раз, кажется, в паспорте самой Клары.
Игнорировать не выход. Мне кажется, это слоган голосов в голове, всех и каждого. Я мастер не обращать внимание (не веришь – спроси у Клары), но ты, звучащий, – гуру внезапности и маэстро навязчивости, ты не принимаешь моё молчание за нежелание общаться, думаю, тебе чудится в нём что-то кокетливое даже, мол, продолжай, и ты, тварь такая, конечно же продолжаешь.
– Заткнись, – сегодня я вежлив как никогда. Клара вскидывает бровь вопросительно, я касаюсь кончиком пальца наушника в левом. Клара изображает на физии максимальное понимание, кивает для виду, но я-то знаю: обиделась, заметила, что я не вполуха слушаю, а всего на треть, если не четверть; о чём она говорила там? Кажется, о метапространстве в текстах не то Мандельштама, не то Пастернака. Я читал «Два трамвая», чьи – запамятовал.
– Осипа, – подсказываешь. Выскочка. Тварь.
Вечер распинает лазурь на ткацком: вплетает в электрические провода голубиный крик, кленовый шелест, пощёчины злого холодного ветра – небо от них алеет. Метафоры – кокон, мысли оплётшая паутина. Скоро ночь. Меня непременно вырубит. Хоть так обреку бормотание на неслышимость.
– Голова болит? – Клара, кажется, чувствует мой мысленный выстрел: я выбираю последовательно лоб, висок, распахнутый красный рот. Киваю, почти попадая в такт, Клара целует губами как пуля. Губы саднят от холодных шершавых её поцелуев.
Плечо собирает со старых кирпичных поблёкшую штукатурку. Мир сужается до зрачка, в том отражается переулок, стёкла очков запотели и картинка мутная. Не увидеть меня. Не увидеть и не распнуть.
Что-то стекает по мокрым ресницам, разбитым стёклам. Что-то липкое, вязкое, мутное, так похожее на твой голос.
– Ты не хочешь быть услышанным, – говорю я.
Я-то знаю.
Ведь я такой же.
@темы:
флешмоб,
сиреневый джокер,
словотворное,
будда-который-курит,
2024,
writober2024